Motor Four

SEMANA DE GRANDE PRÊMIO, SENHORAS E SENHORES!
Há algo de sagrado no som de um motor rasgando o ar num domingo de manhã. Para mim, e para qualquer ser humano com alma, uma semana de Fórmula 1 é uma espécie de feriado não declarado — especialmente se você, como eu, sobreviveu à era em que Senna e Prost brigavam como dois gladiadores tentando provar, com ousadia e ignorância científica, que dois corpos podem sim ocupar o mesmo espaço. Spoiler: nunca conseguiram. Mas tentaram. E foi glorioso.
Era uma época dourada. Tínhamos Piquet com seu sarcasmo debochado, Mansell e aquele bigode que merecia um troféu próprio, e claro, Senna — o homem que dirigia como se tivesse um pacto com os deuses da velocidade. E o melhor: quase sempre vencíamos. Sim, o Brasil já foi o centro do universo automobilístico. Anota aí, TikTokers.
E AGORA, BAHREIN.
Desde 2004, esse oásis iluminado no meio do deserto nos brinda com um dos circuitos mais visualmente impressionantes da temporada. Um lugar onde camelos devem usar óculos escuros e a areia parece ter sido varrida pra não sujar o asfalto. Foi lá que o mestre Schumacher, com sua Ferrari feita de laser e pura precisão alemã, venceu a primeira edição.
E o recordista? Lewis Hamilton. Cinco vezes rei do deserto. Uma espécie de Moisés moderno, guiando seu carro entre as dunas rumo à terra prometida do pódio.
Max Verstappen? Duas vitórias. Só. Mas considerando que o rapaz parece ter nascido com o pé colado no acelerador e uma sede de dominação global, seria insensato descartá-lo.
MAS AQUI VEM O FATO MAIS DELICIOSAMENTE IRÔNICO DE TODOS:
A gloriosa, a lendária, a outrora invencível McLaren… nunca venceu no Bahrein. Nada. Zero. Nem um troféuzinho de consolação. Um mistério tão inexplicável quanto um carro chinês passando por um quebra-molas sem fazer barulho.
Será que é esse ano? Será que Norris e Piastri vão, enfim, fazer história no lugar onde a McLaren parece ter uma maldição? Talvez. E eu sinceramente espero que sim — porque se o domínio da Red Bull continuar, vamos precisar de algo diferente pra manter o sangue quente.
A FERRARI?
Sempre promissora, sempre elegante, sempre... frustrante. Mas há algo no ar. Talvez a mágica vermelha esteja voltando. Leclerc tem fome, Hamilton tem cérebro. Se não fizerem burradas estratégicas — o que, convenhamos, é pedir muito — podem surpreender.
A MERCEDES?
A Mercedes é como aquele roqueiro dos anos 80 que ainda sobe no palco: já foi lenda, ainda sabe fazer barulho, mas ninguém tem certeza se vai cantar ou tropeçar no próprio microfone. Toto ainda pode tirar mágica da cartola. E Russell? Bem, ele ainda parece alguém que fez o curso "Como ser o novo Lewis Hamilton em 10 passos".
ENFIM...
O Bahrein vai ferver. E se a McLaren vencer, eu prometo levantar da poltrona, bater palmas e gritar: Finalmente!
Beto Villani

Na Fórmula 1, há sempre os bons pilotos. Aqueles que fazem ultrapassagens ousadas, seguram o carro no limite e arrancam aplausos em tardes de domingo. São talentosos. Admiráveis. Mas, sejamos honestos: são apenas o início da escada.
Suba um degrau, e você encontra os campeões. Esses já são raros. Gente que sentou em máquinas velozes e teve sangue frio suficiente pra cruzar a linha de chegada na frente — não uma, mas várias vezes. É preciso cabeça, coragem e um talento sobrenatural.
Mas existe um patamar acima. Um grupo que não corre contra pilotos, mas contra a própria história. Eles quebram recordes. Reinventam o impossível. Dirigem como se fossem filhos da gravidade e do caos. São os ases do volante.
E, por fim, o topo da montanha.
O lugar dos intocáveis. Dos mitos.
Homens que, com carros inferiores, desafiaram titãs. Que transformaram máquinas medianas em armas de destruição em massa.
Esses não vencem apenas corridas — eles mudam o DNA do esporte.
Hoje, esse trono recebe um novo rei.
Um gênio impiedoso. Um garoto que virou lenda.
Um gladiador que sorri no meio da tempestade.
Seu nome? Max Verstappen.
E se você não está arrepiado agora, talvez precise ver menos Netflix e mais Fórmula 1.
Por Beto Villani