Poètes mots dits

Cet homme

Cet homme qui marche, mains croisées dans le dos

Il avance vers la mort, comme chargé d’un fardeau.

Cheminant lentement, il avance méditant.

Il profite de l’instant, sait la valeur du temps.

Repense-t-il à sa vie ? Sa famille, ses enfants ?

Égrène-t-il les souvenirs de ses années passées ?

A-t-il des idées d’actes parfois manqués ?

Use-t-il le temps qu’il reste à profiter du temps ?

Il s’arrête parfois, pour reprendre son souffle ?

Il repense à l’enfance, à ses copains d’avant.

Se souvient d’un prénom, que sa mémoire lui souffle,

Nostalgique se demande, « Sont-ils encore vivants ? »

Il se souvient encore des gâteaux de grand-mère.

Se souvient des fous rires, qu’il eut avec ses frères,

Il n’a pas oublié le nom de la première.

Et l’aime encore un peu, ou son cœur exagère ?

Elle lui avait appris et l’art et la manière.

De lui dire, je t’aime dans des langues étrangères,

Les mille et une façon de faire, sans faire de tort,

Quand deux enfants qui s’aiment volent trois heures à la mort.

Il se rappelle cela, et d’autres choses encore.

La naissance des enfants, un mariage, un décès,

La douleur du malheur lorsqu’on crève l’abcès,

La médisance des gens, et leur beauté aussi

Il avance serein, je crois même qu’il sourit.

MB Prague, le 22/06/2023