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Nous avons fait du soleil une habitude, et de son retour une certitude.
Chaque soir il s’en va, chaque soir nous lui confions nos sommeils, persuadés qu’il reviendra signer demain de sa lumière.
Jamais nous n’avons préparé nos cœurs à l’hypothèse d’un jour absent.

Et si un matin le ciel restait fermé ?
Si l’aube n’avait plus de mains pour entrouvrir les rideaux du monde ?
Le jour est un conquérant : il terrasse la nuit à chaque lever, lui arrache son silence, disperse son empire.

La nuit, elle, ne combat pas ; elle recueille simplement ce que la lumière finit toujours par abandonner.
Pourtant il suffit d’une éclipse pour comprendre que le jour n’est qu’un roi vulnérable.
En plein midi, il peut tomber.
En pleine gloire, il peut s’assombrir.
Mais je n’ai jamais vu la nuit tomber plus bas qu’elle-même.

Car une journée sans nuit n’est qu’un re**rd du sommeil.
Tandis qu’une nuit sans nuit…
c’est peut-être le nom que l’on donne à la fin.

Je retourne chaque hiver là où le monde s’est tu, espérant qu’hier se rappelle encore à moi, C’est mon cœur qui y retourne, fidèle à une illusion qu’il refuse d’enterrer.