Jack daniel

Malheur 😭‼️ Décès de Marcel Niat Njifenji, ancien président du Sénat, ce jour à l'âge de 91 ans 🕊️🌿🇨🇲

Il est celui qui a apporté l'électricité au Cameroun !
Il a construit les premiers barrages hydroélectriques dans la sanaga et à Sonloulou.
Il a fondé la société nationale d'électricité du Cameroun ( SONEL )

RIP grand homme 🧎🏽‍♂️🧎🏽‍♂️🧎🏽‍♂️🦇

LE FAMLA

Avez-vous déjà vécu cinq ans avec un revenant ? Quelqu’un qui a été sacrifié puis ramené à la vie pour travailler comme esclave dans un autre pays ? Cette pratique existe et est encore pratiquée dans plusieurs pays d’Afrique. C’est ainsi que j’ai rencontré Patrick, une victime du FAMLA. Nous étions en couple et avions eu des enfants, sans que je sache qu’il était un revenant. Voici mon histoire, pleine de mystères et de secrets du FAMLA, également appelé KONG dans d’autres régions.

Je m’appelle bref peu importe le nom.
Je viens d’un quartier pauvre de Libreville. Un vrai quartier populaire.
Des maisons en planches, des tôles rouillées, des ruelles pleines de boue.
La nuit, on entend les cris, les disputes, parfois les coups de feu.
Le vol, le braquage, la débrouille… c’était notre quotidien.
J’ai grandi là avec ma mère.
Elle était pauvre, mais courageuse comme femme.
On n’avait pas beaucoup d’argent, mais elle faisait tout pour moi.
Notre maison était en planches, avec un loyer qu’on payait difficilement.
Puis un jour, le cancer du sein l’a emportée.
Quand elle est morte, je suis restée seule.
Seule avec le loyer.
Seule avec la faim.
Seule avec la peur de dormir dehors.
C’est comme ça que je suis entrée dans la prostitution.
Je sortais avec des hommes riches.
Je faisais ça pour survivre, pas par plaisir.
Il faut dire la vérité : j’étais très belle.
Les hommes me regardaient beaucoup.
Je ne passais jamais inaperçue.
Un soir, je suis sortie avec une amie.
C’est ce soir-là que j’ai rencontré Patrick.
Patrick n’était pas comme les autres hommes.
Il ne buvait pas.
Il ne faisait pas le malin.
Il parlait peu.
Il travaillait beaucoup d’après lui.
Il disait travailler dans les champs d’arachides, de manioc, de cacao.
Il travaillait pour un grand homme d’affaires très connu dans le pays.
Il partait tôt.
Il rentrait t**d.
Toujours fatigué, jamais malade.
Ma copine, elle, n’aimait pas Patrick.
Elle me disait qu’elle avait un mauvais pressentiment.
Elle est initiée au Bwiti.
Plusieurs fois, elle nous avait sauvés de situations graves.
Alors je l’écoutais, mais sans trop y croire.
Un soir, elle m’a dit une chose qui m’a fait rire.
Elle m’a dit :
-Quand Patrick danse, au miroir, ses pieds changent. Ils deviennent comme ceux d’un bélier. Ce n’est pas un homme normal. C’est un ditengu.
J’ai éclaté de rire.
Je n’avais rien vu de bizarre chez lui ce soir par contre.
Pour moi, c’était des histoires spirituelles.
Malgré ses avertissements, j’ai officialisé ma relation avec Patrick.
Il venait souvent dormir chez moi.
Mais très vite, des choses étranges ont commencé.
Patrick ne dormait jamais.
Jamais.
La nuit, j’ouvrais les yeux : il était éveillé.
Le matin, je me réveillais : il était déjà assis, les yeux ouverts.
Jamais je ne l’ai vu fermer les yeux.
Autre chose :
Je n’avais jamais envie de coucher avec lui au début.
Ce n’était pas normal.
Il était mon homme, mais quelque chose me bloquait.
Comme une force invisible.
Plus t**d, j’ai compris.
C’était ma mère.
Ma mère me protégeait depuis l’au-delà.
Patrick parlait très peu de son passé.
Il disait venir d’un petit village du nord Cameroun.
Quand je posais des questions, il se fermait.
Toujours.
Il avait aussi des interdits étranges.
Il ne mangeait pas le sel.
Ni l’oignon.
Ni l’ail.
À l’époque, je ne savais pas.
Je ne comprenais pas.
Je vivais une histoire d’amour…
Mais je dormais avec un mystère.
Un secret qui allait transformer ma vie en cauchemar.
Avec le temps, Patrick s’est installé chez moi comme si c’était normal.
Il ne se plaignait jamais.
Il pouvait travailler jour et nuit sans repos.
Même sous la pluie, il partait au travail.
Les voisins commençaient à parler.
Ils disaient :
-Ton homme là, ce n’est pas un humain normal.
Je défendais Patrick.
Je disais qu’il était juste courageux.
Mais les signes devenaient trop nombreux.
Quand il rentrait du travail, ses vêtements étaient toujours sales, pleins de terre rouge.
Parfois, il sentait une odeur étrange.
Une odeur de terre mouillée… comme un cimetière après la pluie.
Un jour, je lui ai demandé :
-Pourquoi tu travailles autant ?
Il m’a regardée longtemps.
Ses yeux étaient vides.
Puis il a dit :
-Si je m’arrête, je meurs, il l’avait dit avec un petit sourire narquois sur le coin de la bouche.
Cette phrase m’a glacée.

Les grands hommes d’affaires pour qui il travaillait ne vieillissaient presque pas.
Toujours en forme.
Toujours riches.
Toujours au sommet.
Patrick, lui, ne recevait presque rien.
Juste de quoi manger.
Pas de salaire digne de ce nom.
Une nuit, ma copine est revenue me voir.
Elle était très sérieuse.
Elle m’a dit :
-Patrick n’est pas vivant comme toi et moi. C’est un revenant. Il a été sacrifié. Son esprit a été attaché pour travailler comme esclave.
Elle m’a parlé du FAMLA, qu’on appelle aussi N’KONG dans d’autres régions.
Une sorcellerie lourde.
Une sorcellerie d’argent.
Elle m’a expliqué que ces pratiques servent les riches.
Les politiciens.
Les hommes d’affaires.
Ils utilisent des gens comme Patrick pour produire sans fatigue, sans repos, sans salaire.
Des hommes morts… mais debout.
Je ne voulais pas y croire.
J’aimais Patrick. Nous avions fait des années ensemble c’est parti très vite
On avait même des enfants ensemble.
Oui, des enfants.
Mais des enfants toujours malades.
Toujours faibles.
Un soir, pendant qu’il prenait sa do**he, j’ai vu son dos.
Il avait des marques.
Comme des anciennes cicatrices.
Comme des coups de corde.
Cette nuit-là, j’ai fait un rêve.
Ma mère est venue.
Elle m’a dit :
-Ma fille, tu dors avec la mort. Tu dois choisir.
Je me suis réveillée en pleurant.
Le lendemain, Patrick n’est pas rentré.
Deux jours.
Trois jours.
Puis un homme est venu me voir.
Un homme bien habillé.
Une grosse voiture.
Il m’a dit calmement :
-Patrick t’appartient plus. Il doit retourner travailler.
À ce moment-là, j’ai compris.
Patrick n’était pas libre.
Et moi non plus.
Et le cauchemar venait seulement de commencer.
J’avais eu deux enfants avec Patrick des années après.
Au début, j’étais heureuse.
Je pensais que ma vie allait enfin changer.
Mais très vite, j’ai compris que quelque chose n’allait pas.
Mes enfants tombaient souvent malades.
Toujours fatigués.
Toujours maigres.
Les médecins ne trouvaient rien.
La nuit, ils pleuraient sans raison.
Parfois, ils criaient comme s’ils voyaient quelque chose.
Quand je demandais ce qu’ils avaient vu, ils disaient :
-Papa est venu.
Alors que Patrick n’était pas là.
Un soir, mon fils aîné m’a dit une phrase qui m’a coupé le souffle :
-Papa travaille même quand il est mort.
J’ai senti mon cœur s’arrêter.
Ma copine du Bwiti est revenue encore.
Elle a regardé les enfants longtemps.
Puis elle a dit doucement :
-Ces enfants sont liés au monde des morts. Leur père n’est pas totalement vivant.
Elle m’a expliqué une chose terrible.
Quand un revenant fait des enfants, les enfants deviennent une porte.
Une porte entre le monde des vivants et celui des morts.
C’est pour ça qu’ils tombaient malades.
C’est pour ça qu’ils voyaient des choses.
C’est pour ça que ma maison n’était jamais calme.
Une nuit, j’ai vu Patrick debout près des enfants.
Il ne parlait pas.
Il les regardait seulement.
Je lui ai demandé :
-Qu’est-ce que tu veux ?
Il a répondu :
-Ils doivent travailler comme moi.
J’ai crié.
Je me suis réveillée en sursaut.
Le lendemain, j’ai remarqué des marques sur les pieds de mon fils.
Des marques bizarres.
Comme des sabots.

J’étais loin d’imaginer ce qui allait se passer à l’instant il y’a eu un silence dans la pièce quand soudain …

À suivre

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LE FAMLA À PROPOS DE L’ŒUVRE Alertée par une amie initiée au Bwiti, la narratrice découvre la terrible vérité : Patrick est une victime du FAMLA (ou Kong). C'e...