Le Musée des Riens

Quelques mots de rien...

Le vide se fait sentir. Une poussière de rien. Rien d’extraordinaire. Rien d’ordinaire
Juste rien. Un rien et du vide.

Et un chemin. Un musée rempli des riens de nos vies. Des écrits, des coloris et des riens. Des marches en avant. Des trois pas en arrière et surtout rien.

Un musée, des poussières et des riens.
Des histoires, des vies et des chemins.
Mais rien…

Il se tait, elle pleure le peu des riens des croisées.
Rien n'est compatible…
Les chemins s’épuisent, s’essoufflent, se vident…
Rien

Se rappeler ces riens de deux âmes…
Rien, comme un musée des riens qu'on remplit avec trois fois rien, comme des écrits qui n'ont l'air de rien sinon d'une fille sortie de l'imaginaire d'une apprentie qui a cru qu'elle saurait écrire parce qu'un jour elle a voulu écrire. D'un garçon qui a peur de son ombre, il a souri, la fille a ri…
Une histoire et trois fois rien…

Rien et ce n’est rien de le dire, même pas du vide, juste des riens...
Des souvenirs. Certains heureux, beaucoup douloureux. Des espoirs, trois fois rien mais des espoirs qui laissent imaginer qu'on est important.

Et dans tout ça, elle n'attend plus rien. Ou peut-être, un petit trois fois rien. Juste de quoi dégivrer un congélateur qu'on a laissé trop longtemps à l'abandon.
Faire monter une température qu'on n'a plus surveillée. En sortir ces riens, les partager et puis avoir cette impression du travail bien fait. Un état de grâce l’espace d’un instant, un quantum d’espace-temps…
Mais rien…

Et la fille se dit qu'il est peut-être temps d'aller se coucher. Elle rêvera peut-être de lui.
Encore…
Sans doute encore… car malgré ses trois fois rien d'espoir, elle ne sait rien faire d'autre que continuer à rêver.
Ce n'est rien, trois fois rien mais elle ne changera pas. Elle sait que ce rien sera toujours son rien comme le musée qu'on ne remplit que des riens de ses vides, elle sait qu'elle n'aura pas de frites, qu'on ne l'attendra pas, qu'on ne lui plantera pas de fleurs car tout ça n'est rien. Elle le sait mais son cœur lui n'en sait rien.

Et si vous la voyez, s’il vous plaît ne lui dites surtout rien… laissez-la continuer à rêver…

© Wafa Babin , Texte et peinture

Un monde d'étoiles ?

Quand le mot se fait art
Que la musique résonne
Que les tambours se damnent
Le son se fait toile

Le chat se lèche au son des tams
La mer se brise au large
Les rochers s’effondrent et fracassent
La tempête se dévoile

Quand le bruit se heurte au brouillard
Que la parole se dit incomprise
Que les lignes se brisent
Elles se couvrent de voiles

Le sang jaillit de la toile
Il déchire ciel et mer
On jette les restes, on les couvre de pierres
Deviendront-elles des étoiles ?

Wafa Babin
2 mars 2026

Bonjour,
Un petit texte qui a trotté cette nuit pour arriver ce matin.
Bon weekend.

*

Je ne suis pas amère
Je suis acide
Je pique mais ne fais pas fondre la chaire
Je fond de tout mon être
Je ne suis pas brute de sucre
Transformée en caramel
Ma peau respire le sel

Je viens de la mer
J’aime les vagues
Montagnes de Russie
Et creux de ma vie
Je me noie dans le trop plat
Où les pieds ont un appui
Je me relève à chaque houle
Pourtant je ne suis pas de bois bâtie

Je ne suis pas amère
Parfumée aux épices de ma guère
Je ris, je pleure
Enfant de lumière
Je prie, je maudis
Je pleure, me languis
Je prie, me maudis

Je ne suis pas amère
Simplement sirène loin de sa mère
Je ne suis pas amère,
Mes larmes ont le goût de la mer…

© Wafa Babin texte et photo
📸 Vitrail, église Saint-Luc à Sainte Foy-lès-Lyon

Le Rocher du Liban enfin sur toile.

Tableau peint à l'acrylique.

© Wafa Babin

Mon petit dernier
Acrylique sur papier Acrylic tissé type fibre de lin.

© Wafa Babin