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PLUS RIEN DE NATUREL DE NOS JOURS

Qu'est-ce qui est encore naturel de nos jours ?
Dans un monde où tout semble conçu, fabriqué,
Où les émotions s'achètent et se vendent à la bourse,
Où les sourires sont taillés, et les larmes maquillées.

Est-ce encore naturel de rire sans penser à demain,
De laisser éclater sa joie sans calcul ni retenue,
De pleurer, le cœur brisé, sans se soucier de ce qu'on dit,
De laisser son âme vivre, sans masque, sans ruse ?

Dans cette ère où tout est calibré, mesuré,
Où les corps sont sculptés, les pensées contrôlées,
Est-ce naturel de laisser l'amour fleurir en soi,
Sans le craindre, sans le fuir, sans vouloir l’enfermer ?

Qu'est-ce qui est encore naturel de nos jours ?
Les arbres eux-mêmes semblent désespérés,
Arrachés de leur terre, pliés sous les coups,
Leurs racines peinent à trouver une terre à aimer.

Le vent souffle-t-il encore comme il le faisait jadis,
Ou s'est-il aussi figé dans ce ballet artificiel,
Où chaque brise est réglée, chaque souffle prédit,
Comme un automate dans un rêve virtuel ?

Les rivières murmurent-elles encore leurs secrets,
Ou sont-elles devenues les reflets d'un monde plastique,
Leurs eaux autrefois si pures, si claires et si vraies,
Ont-elles aussi perdu leur danse unique ?

Qu'est-ce qui est encore naturel dans nos cœurs ?
Quand l'humanité elle-même se forge une nouvelle nature,
Les sentiments, les élans, les colères, les peurs,
Sont-ils encore réels ou façonnés par la culture ?

Est-ce naturel de vouloir, de désirer, de rêver,
Dans un monde qui dicte ce que l'on doit chercher,
Où l'on nous dit comment aimer, qui être, que penser,
Sommes-nous encore libres dans cette réalité ?

Peut-on encore s'émerveiller d'un coucher de soleil,
Sans vouloir capturer l'instant pour le montrer au monde,
Peut-on encore ressentir la douceur d'un réveil,
Sans être distrait par les écrans qui grondent ?

Les oiseaux chantent-ils encore avec leur cœur?
Ou bien leurs mélodies sont-elles un écho lointain,
D'un passé où la nature dictait chaque heure,
Où les saisons suivaient leur cours, sans main humaine?

Nos rêves eux-mêmes semblent ciselés,
Façonnés par des mains qui ne sont pas les nôtres,
Et nos espoirs, dans cette mécanique bien huilée,
Ressemblent à des fleurs qui fanent dès qu'on les montre.

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