Trending Video 9

Vị hôn phu của ta – Tạ Chiêu – trấn thủ biên cương mười năm, luôn có nữ tướng quân Lâm Tứ Nương theo đuổi.
Nàng một mảnh chân tình, bị chàng cự tuyệt.
Tạ Chiêu nói:
“Thê tử chưa qua cửa của ta đợi nơi quê nhà. Nàng nuôi tiểu đệ, phụng dưỡng tổ mẫu tám mươi tuổi, chờ ta mười năm. Ta sao phụ nàng?”

Người người biết, ta – Thành Vân – chưa gả vào Tạ gia, đã xem mình là người Tạ gia.
Thanh xuân trôi, chỉ chờ Tạ Chiêu vinh quy, rước ta làm vợ.

Trong thư, chàng thề:
“Vân nhi, nàng tận hiếu tổ mẫu, nuôi tiểu đệ đỗ công danh. Ta không phụ nàng.”
“Đợi ta công thành, sẽ tới cầu hôn.”

Cuối cùng, ta đợi – nhưng chàng bỏ ta, đến phủ Lâm gia c/ư/ớ/p hôn.

1
Rầm!
Tạ Chiêu hất chén trà, xé thiệp cưới, hô thị vệ chuẩn bị ngựa, định xuất môn.
Trưởng bối bàn hôn kỳ nín lặng, kinh ngạc.
Nha hoàn đưa thiệp từ phủ Lâm cúi đầu, khóe môi cười khó giấu.

Lòng ta thắt, kéo tay áo Tạ Chiêu:
“Tạ lang… chàng đi đâu?”

Chàng khựng, ngoái nhìn, mắt đỏ, mi rũ, che bóng tối:
“Vân nhi… Lâm Tứ Nương hồ đồ, ta không thể khoanh tay để nàng gả nhầm người.”
“Hôn kỳ chúng ta, để sau. Ta phải cứu nàng ấy!”

Tạ Chiêu bẻ tay ta, rút tay áo.
Ta loạng choạng, ngã.
Nước trà thấm ướt y sam thạch thanh.
Lòng bàn tay bị sứ vỡ c/ứ/a, máu rỉ đỏ rực.

Chàng không ngoái lại, giật trâm vàng từ nha hoàn, bỏ đi như gió.
Ta nhắm mắt, lòng như dao c/ắ/t.

Trước tòng quân, Tạ Chiêu đỏ mặt hỏi ta muốn sính lễ gì.
Ta thích trâm vàng trong thoại bản, nhưng Tạ gia nghèo, chi phí học của chàng nhờ bán vòng ngọc tổ mẫu.
Ta bẻ nhành g*i, ngượng:
“Nếu người trong lòng… trâm g*i đủ.”

Tạ Chiêu nắm tay ta, mắt đỏ:
“Ta sẽ lấy trâm vàng cưới Vân nhi.”

Sau, ta thấy trâm vàng lấp lánh trong thư phòng chàng, hộp tinh xảo, giá trị liên thành.
Ta kỳ vọng chàng đặt nó vào sính lễ.
Chàng đưa mười gánh châu báu, lụa gấm – nhưng không có trâm.

Trâm đó, chàng tặng Lâm Tứ Nương.
Tảng đá mười năm trong lòng ta… tan nát.
Tạ Chiêu đổi lòng.
Chàng không yêu ta nữa.

2
Mẫu thân đỡ ta, xót xa gỡ sứ vụn, lau máu:
“Con ngoan… đừng dọa mẫu thân. Muốn khóc thì khóc!”

Tổ mẫu Tạ Chiêu run rẩy nắm tay ta, nức nở:
“Vân nhi… A Chiêu hồ đồ. Con đừng chấp!”

Phụ thân thở dài:
“Vân nhi, hôn ước… để sau bàn.”

Đại sảnh, thân quyến nghị hôn, thấy Tạ Chiêu rũ ta, nói c/ư/ớ/p hôn phủ Lâm, lộ vẻ khó xử.
Tạ Chiêu quyền thế, họ chỉ thở dài.

“Cha Vân nhi, nhẫn chút gió yên sóng lặng. Vân nhi quán xuyến Tạ gia, dạy tiểu đệ Tạ Chiêu đỗ tam nguyên thám hoa. Tạ gia văn võ vinh hiển, sao buông tay?”
“Vân nhi, nam nhi ba vợ bốn thiếp thường tình. Tạ đại tướng quân, con nhịn chút!”

Ta như rơi hầm băng, không rơi lệ.
Ta và Tạ Chiêu thanh mai trúc mã, hứa gả từ nhỏ.
Tạ gia suy sụp, chỉ còn Tạ Chiêu, tổ mẫu, tiểu đệ.
Chàng bỏ bút tòng quân.
Ta gánh Tạ gia mười năm, mặc đàm tiếu.

Cha mẹ ta chịu dị nghị vì hôn ước.
Họ già, không che chở ta mãi, không đành thấy ta lãng phí thanh xuân.

Tổ mẫu Tạ rút giấy đỏ, ngày lành hôn sự:
“Vân nhi, bà nội còn sống, chỉ nhận con là cháu dâu. A Dực có người trong lòng, ta mong song hỉ!”

Ta cắn môi, kìm run vai.
Ngoài hôn sự, ta không đường lui.

Sau hỗn loạn, Tạ Chiêu không tìm ta.
Ngày thứ ba, chàng phái người mang ba bộ trà cụ, y phục bồi tội, nói: hôn ước không đổi, hai tháng sau cử hành.

Thuộc hạ đưa khóa Như Ý:
“Thành cô nương, Tạ đại tướng quân căn dặn mang đến.”

Khóa ấy, ta thấy dưới núi Thiên Phật.
Lâm Tứ Nương liếc khóa Như Ý, Tạ Chiêu mua, đưa nàng:
“Thấy nàng thích, tặng nàng.”

Lâm Tứ Nương cười lạnh, khinh miệt:
“Ta không cần!”

Ta tiếp lấy, đợi người đi, ném xuống hồ.
Thứ Lâm Tứ Nương không cần, ta, Thành Vân, càng không cần.

Sau khi phát hiện trong nhóm gia đình của chồng không có tôi, nhưng có cô hàng xóm, tôi đề nghị ly hôn.
Chồng tôi, Cố Ngộ, vừa tắm cho con vừa cười:
“Xem mẹ con kìa, nhỏ mọn chưa! Chỉ vì nhóm chat mà đòi bỏ rơi cả nhà!”

Anh ta tưởng tôi giận dỗi.
Nhưng chiều nay, tôi đã mua vé máy bay du học.
Trước hôm nay, tôi làm vợ hiền, mẹ đảm mười năm, sống như cái bóng của Cố Ngộ, không có bản thân, chỉ có anh.
Lần này, tôi ch/ế/t tâm.
Sau này, không chỉ nhóm gia đình, mà cả nhà này… không có tôi nữa.

1
“Cái nhóm đó do Tô Trừng Trừng lập lúc chơi cổ phiếu. Anh thấy em bận làm, không chơi, sợ phiền nên không nói.”

Cố Ngộ kiên nhẫn giải thích.
Hôm nay sinh nhật mẹ chồng, tôi xin nghỉ sớm, nấu bàn món ngon.
Nhưng tối, cả nhà không về.

Tôi gọi Cố Ngộ, anh nổi cáu:
“Trong nhóm mẹ nhắn đi ăn ngoài rồi! Tô Trừng Trừng còn biết, em không thấy sao?”

Tôi áy náy, mở WeC/h/at.
Nhưng tin cuối trong nhóm là nửa năm trước — mẹ chồng trách tôi đăng ký du lịch cho cha mẹ ruột:
“Dung Dụ, con có chồng con, tiền phải hỏi ba mẹ chồng, cô dì. Dù không cần, cũng tiết kiệm. Cha mẹ ruột con không còn t/ư c/á/c tiêu tiền con.”

Tôi chưa kịp hỏi, đầu kia vang tiếng con trai:
“Ba, tối để mẹ nuôi thay mẹ ruột được không? Con gh/ét mẹ, mẹ ở đây con không ăn bánh sinh nhật.”

Lời nghẹn nơi cổ họng.
Tôi nhìn ảnh gia đình trong phòng khách — con trai dán thêm ảnh Tô Trừng Trừng tuần trước.
Tôi mệt mỏi. Mệt vì nhà này, người này.
Chỉ còn suy nghĩ: “Thôi vậy.”

2
Tô Trừng Trừng là hàng xóm, khách hàng của Cố Ngộ.
Trước khi cô ta chuyển đến đối diện, Cố Ngộ oán trách:
“Phụ nữ không lấy chồng, rảnh quá, hành hạ đối tác.”
“Lúc nào cũng đổ lỗi, sao không làm đầu bếp?”

Trong mắt Cố Ngộ, cô ta như yêu quái gây họa.
Sau khi cô ta dọn đến, đề nghị đi nhờ xe Cố Ngộ.
Anh bực, tôi an ủi, không nghĩ ngợi.

Cho đến khi đi ăn với vợ chồng bạn thân, tôi nhắc Tô Trừng Trừng.
Cố Ngộ uống nhiều, vỗ bàn mắng:
“Cô quanh quẩn chồng con, bao năm vẫn nhân viên quèn. Tư cách gì nói Tô Trừng Trừng?!”

Bạn thân mắng lại:
“Cố Ngộ! Anh có tư cách nói? Nếu không bắt Dung Dụ nghỉ chăm con, giờ cô ấy là tổng giám đốc vùng rồi!”

Cố Ngộ hừ lạnh, không quan tâm.
Linh cảm mách bảo — Cố Ngộ thay lòng.

Anh xin lỗi, nói say hồ đồ.
Bạn thân khuyên:
“Cậu và Cố Ngộ bao năm, anh ta vẫn có cậu. Con lớn thế, nỡ buông?”

Tôi tắt vòi sen, câu nói vang mãi.
Khi định mở cửa phòng tắm, nghe tiếng cười ngoài cửa:
“Tôi ghen tỵ với Dung Dụ, chồng giỏi, con ngoan, còn rảnh suy nghĩ lung tung.”
“Đến bà cô gần bốn mươi như tôi mà cô ấy lo giùm.”

Phòng tắm trong phòng ngủ chính.
Giọng rõ mồn một, Tô Trừng Trừng đang ở phòng ngủ tôi, với chồng tôi.
Đồng hồ — 11:30 đêm.

“Mẹ nuôi, con sang nhà mẹ ngủ được không? Con gh/ét mẹ, mẹ nói xấu mẹ nuôi.”

“Không được.” Cố Ngộ cắt ngang.
“Mẹ nuôi mai thuyết trình, mệt. Con tỉnh nửa đêm, muốn mẹ nuôi mệt, hay mẹ ru/ột chịu khổ?”

Con do dự, ấm ức:
“Vậy… để mẹ đi. Mẹ rảnh hơn.”

Tôi thất vọng, siết tay nắm cửa, lau nước mắt, chà mặt, mở cửa.
Cảnh bên trong khiến tôi ch/ế/t lặng.

Tô Trừng Trừng mặc n/ộ/i y ren đỏ k/h/o/é/t ng/ự/c s/â/u, nằm trên giường tôi, kể chuyện cho con.
Cố Ngộ ngồi cạnh, mỉm cười nhìn họ.
Ba người quây quần, như gia đình thực sự. Tôi — vợ chính thức — thành người ngoài.

Tôi khép cửa, Tô Trừng Trừng đỏ mặt, kéo váy c/h/e ng/ự/c, vội:
“Xin lỗi Dung Dụ, tôi chỉ định giải thích, Sao Sao nhờ kể chuyện nên…”

Tôi cười nhạt:
“Không sao. Bộ ga trải giường cô mua hợp với đồ ngủ của cô.”

Nụ cười bình thản, lòng lạnh ngắt.
Tuần trước, Cố Ngộ mang drap hồng đậm vi/ề/n re/n, nói “hàng mẫu khách tặng”.
Tôi không nghĩ nhiều, anh thích đen – trắng – xám, đồ lòe loẹt tôi mua都被ném.
Tôi tặng em gái, Cố Ngộ phát hiện, nổi trận lôi đình, hai giờ sáng kéo tôi lấy về, trải ngay.

Tôi không hiểu — khách hàng quan trọng cỡ nào khiến anh vậy.
Giờ hiểu rồi, nhìn v/áy ng/ủ đỏ ren dính drap hồng, ánh mắt đắc ý của Tô Trừng Trừng.

Cô ta nghẹn ngào, như khóc:
“Dung Dụ, chị hiểu lầm. Tôi đi nhờ xe, ngại, nên mua bộ drap cho hai người…”

Cố Ngộ thấy mắt cô ta đỏ, đẩy tôi:
“Dù sao Trừng Trừng là khách hàng. Em làm ầm, anh làm ăn kiểu gì?”

Tôi nhìn anh, cười khổ:
“Cố Ngộ… Chúng ta… thôi đi.”