Entre Vozes e Verdades

“Você perdoaria alguém que destruiu sua confiança?”

🫒TERRA DE ESPERANÇA: A ÚLTIMA SEMENTE🫒

Naquela aldeia onde o tempo parecia dormir sob as raízes da machamba, a esperança não chegava de carro. Chegava a pé, cansada, arrastando os chinelos rotos como quem pede desculpas por ainda tentar existir. O barro colado nos calcanhares era o mesmo de ontem, o mesmo de sempre. Não havia asfalto, mas havia lembranças. E as lembranças, às vezes, doíam mais do que os joelhos cansados de tanto rezar por dias melhores.

Regi morava numa cabana encostada no mato, de onde se ouvia o coaxar dos sapos e o silêncio das coisas esquecidas. Já não tinha forças nos braços, mas ainda subia nos coqueiros como se procurasse no alto alguma resposta que nunca veio. Alguns diziam que era louco. Outros, que era sábio. Mas todos sabiam que ele era necessário — como sombra de cajueiro em dia quente.

Na última vez em que foi visto, Regi carregava uma sacola de plástico com três mangas verdes e um terço quebrado. Andava devagar, mas com firmeza, como quem já conhece todos os buracos do caminho. Ninguém percebeu que aquele seria seu último passeio. Nem ele.

Foi encontrado dois dias depois, caído numa vala rasa onde a água parada espelhava o céu como se fosse espelho de despedida. Havia torcido o pé, e o resto... foi o tempo que calou. Morreu sozinho, mas não vazio. Morreu com as mãos sujas de terra e o coração cheio de histórias que nunca chegaram a sair da boca. Talvez por medo. Talvez por achar que ninguém mais queria ouvir.

Quando a notícia se espalhou, a aldeia ficou muda por uns dias. Mbanguene foi quem cavou o buraco. Não por amizade, mas por respeito. E enquanto jogava os punhados de terra sobre o corpo envolto num pano velho, sussurrou:
— Que tua voz não se apague com o vento...

Naquela noite, o céu não chorou, mas os galhos tremiam como se soubessem. As crianças não brincaram, os velhos não riram. Era como se o silêncio tivesse pousado sobre tudo, feito urubu.

Regi partiu, mas deixou a machamba intacta. E foi ali, entre as folhas secas e as pegadas da última colheita, que Mbanguene encontrou algo curioso: uma pequena lata enferrujada enterrada junto às raízes do milho. Dentro, havia uma carta.
A caligrafia tremida, quase ilegível, dizia:

"Se um dia eu partir, plante a última semente. Ela não é para o estômago. É para o coração."

Ninguém entendeu de início. Mas Mbanguene, mesmo sem saber por quê, obedeceu. Enterrou a semente num canto da terra onde Regi costumava sentar-se ao pôr do sol. Não choveu naquela semana. Nem na seguinte. Mas um mês depois, no meio do pó, nasceu uma flor. Não um milho, nem feijão. Uma flor. Simples. Amarela. Solitária.

Alguns diziam que era coincidência. Outros, milagre. Mas todos pararam por um instante para ver. E naquele momento, naquele pequeno segundo em que todos os olhos se voltaram para o mesmo ponto, algo floresceu por dentro.

Na Terra de Esperança, às vezes, o que mais alimenta… não nasce para ser colhido. Nasce para lembrar que ainda vale a pena esperar.